—Y entonces—una risa ligera, burlesca—, ¿porqué habrían de darte un nombre solo para ti? ¿Por qué te arrullarían con los dulces sonidos del nombre Rebeca? Seis letras fabricadas de aire: R-e-b-e-c-a—con lentitud rítmica.

El silencio de las cosas rotas.

—Y aún así, yo lo sabría—un maullido meloso colándose en el aire—. En medio de la noche más oscura, atrapado entre hebras de cabello idéntico, sin duda lo sabría. Reconocería la fuerza de tu conjuro, la ira de tus manos, tus pasos cortando el viento y sobre todo, el fuego azul de tus ojos. Te reconocería como un nombre de seis letras, incapaz de difuminarse en medio de los Esteban; brillarías como alguien completamente distinto al resto.